Prop de les fonts, el bosc és impenetrable. El silenci, estrany: cap so, ni ocell ni animal, cap frec de branques, ni remor de fulles. L’aigua en els recs, detinguda. No en gel, en el moment en que entres en l’abisme. Ets tan a prop, que et miro i no comprenc com no ho saps.
No et mous. I segueixo mirant-te. Em queda això. La mirada. Fotografies cegues on el teu cos pren la forma de l’aigua. Aigua blanca del teus pits.
He quedat sol al bosc. Segueixo avançant lentament. Ja no se el perquè. Ja no vull arribar.
Algú entra des de lluny al meu ordinador, de nit, o potser en hores sense temps, quan dormen els arbres i els llops vigilen. Entra i bordeja els arxius, no els borra, llegeix alguna cosa que no se que és. Controla moviments que no són. Després, publica en algun lloc imatges i frases sense massa sentit. Espero amagat per saber qui és. Però no hi ha ningú més que jo. Quantes soledats en aquest tros tan petit de bosc? Si tant sols poguéssim compartir l’aigua. T’espero, però en l’acte d’esperar-te, tu fuges. De la mateixa manera que jo m’allunyo quan tu t’acostes.
.
