Obres les finestres, aireges la casa dies tancada. L’aire del sol, però també el vent de pluja. Alts cúmuls en les muntanyes. T’han trucat al timbre policies d’un color tremolós i blau. Pregunten per veïns que ja no són aqui, per habitatges d’una buidor fosca, per vides que viuen en les humitats de les parets, en un florit malsà. Lleixiu que et crema els guants però t’empenyen a l’aigua que llegeixes en la teva pell i no s’atura.
Llegeixes. Estudis erudits d’obres inacabades. Breus com la vida dels autors morts. Explotacions a cel obert de minerals sense propietats definides. Et canvien la naturalesa dels escrits, t’acoten i delimiten la intensitat de la rosada.
Tan a prop dels corredors circulars on les pròpies mans embogeixen. Tan a prop dels camps d’extermini per els altres. Emissions televisives. Pasteres reals de trànsit i mort. Ordres d’expulsió dins els ulls d’estrangers. Mà d’obra barata, només això: com tots.
.
