L’herba i el verd fosc de l’aigua de la pluja i el capvespre i la llum de camins de terra. La frase exacte. La contrasenya oblidada, una petita mort. Repetida en lents moments. Sexe. El llit.
Els llençols s’embruten amb el fang i les fulles podrides. Tens tos, els teus ulls s’irriten i cansen de la substància d’aquest ara. Ets aquí i també eres allà. Són certes les portes fetes de carn i on ploren records de vides antigues. Són pintures, graffitis en túnels indeterminats sota les vies del tren. Els bassals son pous ocults. I en la seva superfície brillen els núvols i el cel desprès de la tempesta.
I en el llit, llibres, memoràndums on aprendre una normalitat de la desviació i els corredors circulars.
.
