Parlo des d’ahir. Les paraules i les frases m’arriben gastades. En un altre lloc, davant potser, no aquí, hi ha una altre manera de dir les coses, de dir altres coses, que està esperant a ningú, però no és aquest. Tots els textos són alguna cosa, però no textos que necessites llegir. Habitacions d’un barroquisme exacerbat. I el silenci es clar, transparent, és un fil de baba o de saliva o d’esperma que cau de la boca i tu t’ajups i beses i t’empasses. La veritat és un lloc sense situació. Jo sóc en un altre lloc. Una platja on no vaig anar de nit. Una mort que no va ser la meva. Les vies del tren. Dins de viatgers que han perdut la memòria. De cossos dins una relació sexual embogida. De cartes de renuncies i de vides aturades.
I el lloc prop dels pous i els arbres foscos? L’escala que hi arriba. O les parets que l’oculten. Les pàgines darrera pàgines. El moviment dels guardians i dels escribes entre l’horror i el funcionament normal de les coses.
Parlo des d’un lloc que no és el meu. I tinc fred. Un fred extrem. Camino amb dificultat a prop teu. Tremolo des d’abans de tu.
.
